Cena # 172 - A Professora de Português e Latim.

Finou-se a velha E., despedi-me dela, por escrito, para a Conservatória. Ab alio extectes alteri quod feceris, atirem-se a mim, não sou capaz.
Era má como as cobras, por sorte alijou-se com o Shylock da Barca do Inferno, já se queixava o baselga à Morte, não era grande ou rica mas escondia-se com os lagartos! Professora do Liceu, sentia-lhe o prazer do nove e da pedinchice, melhor que o quatro, chumbado e pronto. Foi minha professora, do Gil e do Pajó, da Isa e da Clara, do Paulo e da Paula, ele Curto, ela não, e de mais uns quantos, todos burros mas quatro a cursarem Medicina no primeiro ano de numerus clausus, bem feito, ela que adorava o Latim, e em que entraram pouco mais de duzentos no país inteiro, agora é difícil e entram mil e seiscentos. Ela era o burro do Malhadinhas, salvo seja, o recoveiro barbiteso, rei do facalhão, que damejava a prima, mais o cavalo do Barão que mais depressa se doutorou que o João da Ega, o Carlos enamorado da menina dos rouxinóis, quanto mais prima mais se arrima, tanto nome e o outro, Carlos, também, a tratar literalmente da saúde à mana Maria Eduarda, a Ilha dos Amores Trocados, certa é a Morte e o Ricardo Reis sabia-lo bem, tamanho predestinacionismo e teve que vir o outro pôr-lhe um fim em trinta e seis, muytas e muyto estranhas cousas e eu não minto, depravação nos usos e costumes, escrevia o Cesário, está-se bem no campo, salva-se o Reverendo Bonifácio.
Convocado o burro para a primeira audiência ia sempre alguém para a rua, a festanga na sala, a pandilha a rir de caga merdeira, entrecosto de carrapato enxertado em camarão, seiscentos hímens fingidos, fosse para o Inferno e ia meio mundo com a Brísida, verdade e a outra metade a esperar na fila, o borracho fanado e aborregado pelo Padre, a missa pr'ó Diabo, julgas-me Deus?, e alguém destinado a gamo, razão tem o Barão, com as pernas a cambar, Baco não é inimigo dos portugueses e as brasileiras são, mesmo, as melhores.
Setubalense e elmanista, ansiava pelas aventuras do fodaz Ribeiro, preto na cara e enorme no mangalho que arromba as paredes quando mija, ah, grande Bocage!, bebeu, comeu, fodeu sem ter dinheiro, foi ele que escreveu, é arte, é poesia e era disto que a malta queria!
Por acaso, fiz uma rima, creio-me a ganhar o jeito, a velha E., deve estar orgulhosa.

Partilhar esta Cena...