Novecentos quilómetros, desde a terra dos xarroques. Mais quarenta e dois graus, dá para fritar a mioleira com os miúdos.
Lá fora,
É partir pedra, montes de aridez, aqui e ali, salpicados de aldeias em tijolo, mujédares: podíamos estar em Marrocos,
Não fosse o boi, da Osborne,
- Pai, em qual planeta estamos?!
Chegada ao hotel,
O Vasco investiu contra o Simão e este com a porta de vidro da entrada: viu estrelas. Tem um galo,
Já sabe da missa, toda,
Dois quartos e é bem mau, descobriram na porta que os liga a linha do meio-campo...
- Não quero que joguem à bola no quarto!, Partem as coisas, e depois...
- Mas, porquê, pai?!, Ainda não partimos nada!
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