Cena # 243 - Kuwait, É a Guerra...

Os senhores da guerra, os filhos de Putin e os outros, do napalm, sentaram-se para dividir: trebelham o xadrez político, Spassky-Fischer num teatro de marionetas, mexem e remexem, lixa-se o mexilhão.
Razão, qual?, entra o homenzinho no terceiro milénio como entrou nos outros, fome e guerra: a próxima, nuclear, a quarta com o que restou, paus e pedras.

Adormeci, às duas já éramos três, seu Vasco lá se alapou, tem bom feitio mas mau dormir. Enfardei uns pontapés, tergiversei, às cinco a Leonor insistia em furar-me as pernas com os pés, o Vasco enfiou-me o pé esquerdo pelo rabo, é a Ucrânia, Kuvai-te e não bufes, ainda os acordas...
- Mas qual razão, é lá motivo para este espalhafato?!

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