- Não sei como fazes essas porcarias! - arrepiou-se o Chiquinho, após me inquirir curioso, sobre uma dezena de casos, uns asquerosos, outros hipotéticos.
Das autópsias,
- Nunca nenhum se queixou...
Um metro e sessenta e cinco, o Chico não caga tacos. Os pícnicos são simplacheirões mas, às vezes, sai-lhes cada travessura, os longilíneos, mais de um e oitenta de baixo-astral, atravessados de muito rancor: e o normal, não o é...
Regra número um da autópsia: abre os olhos e fecha os ouvidos...
Suicidas e haraquíri, daiquiris e bebedeiras,
Afogamentos e afogados em dívidas,
Narcisismo, cantada e pardais ao ninho, zoofilia: quer galinha gorda de graça, pigmalionismo, excitados e agarrados a estátuas,
Vitriolagem, esganadura e a de amor é pior, asfixia, laço ao pescoço, vai composto.
Uma facada e o toxicoindependente troca oitenta anos por cinco euros, muitas, vingança ou ódio: o amor é fodido.
Mãos e pés de cabra, calhaus com olhos e sem eles, faca de mesa e faca na liga, ansinhos e enxadas, picadores de gelo e pica miolos, vale tudo mais tirar olhos com saca-rolhas, e desde aí as viagens para Nova Iorque a custar os olhos da cara.
Nem sempre a morte ocorre súbita, enfarte ou defenestrado, cem metros abaixo estatelado, atrapalhando o tráfego, como na Construção do Xico.,
Por vezes, a morte é lenta e celular: as entranhas insistem na digestão, libertam-se gases...
Assim partiu o senhor Lopes, antigo e respeitado empresário que a crise estrangulou, definhado pelas sanguessugas que se multiplicavam. Casa cheia, os amigos sempre aparecem, conta-se anedotas e passa-se o tempo.,
Acabada a cruz, desatinou no arroto e no traque e despediu-se em beleza: a cagar-se para o mundo, e a rir-se dos bancos e das finanças!
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