Cena # 2059 - O Milagre da Criação.

(passam o dia no face e depois deus nisto)


Lógica da batata: a Filipa batotou as cartas, e uma hora e dez tentativas depois veio o resultado que ansiava: chimpou no face,

ESTA É A MINHA CARA: INTELIGÊNCIA!


A Sofia, que não é criatura para ir à lona, coisa de gaja,
- Quis o Criador
E queria eu, Deus-lhe:

DEU-ME CRIATIVIDADE e coisa que com a idade pifa: E SEXO!!

Criatividade e sexo, imagino o número...: a criação é fodida.
A criatura não sei.

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Cena # 2058 - O Mundo É Côncavo.

Espreita para dentro: é (tudo) selfie.,

A Luísa,

É Gastro e bem precisa, para digerir a coisa:

Homem de setenta(,) e oito disto, referenciado por dor abdominal e obstipação. Fez tudo para a tripa funcionar,

- Doutora, dói-me o lado esquerdo e as fezes, duras, são uns tarolos que mais parecem palha!

E muito zangado,

- Logo hoje, que não trouxe o telemóvel !

A famosa CACOSELFIE.,

No outro dia, um trouxe "a bela da almorroida", em foto,

- Para o "doutor, não se maçar" !

Com zoom, não fosse ter olho para a coisa.

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Cena # 2057 - Setúbal, ao Tempo da Segunda Guerra.

Portugal, anos quarenta. Reza, assim, o Livro de Leitura da 3ª Classe:

- Menino, sabes o que é a Pátria?

Sirenes, apenas as das fábricas do peixe. Escasseiam os bens essenciais, sobram o racionamento e o açambarcamento, a falperra e o mercado negro, miséria e greves, os soit-disants vermelhos e os anarquistas que o ditador teme. Os descarregadores forçam a queda do peixe da canastra, agitam o chapéu de abas largas, as pessoas, ávidas, disputam e agridem-se.

A fome mata. Morre-se de disenteria e de tuberculose, fim da viagem no Hospital da Santa Casa, contíguo ao Convento, próximo de Jesus.
Os anos da guerra são frios, neva. O ciclone de quarenta e um, complica, santos de casa não fazem milagres, nem mesmo o Cerejeira.
Salvam-se os que têm terra, aproveita-se o patim e nasce o couval no canteiro, engordam os volframistas, gananciados no ouro nazi.
Rareiam os automóveis, o racionamento estende-se aos combustíveis. Voltam as carroças à praça, abalam as camionetas da Transportadores, cheias dos que partem para lugar nenhum, Os Belos, Viagens na Maravilhosa Região dos Três Castelos... Recorda-se o bólide do Avilez estacionado no Bocage e os tempos da Belle Époque...
A miudagem assalta as ruas de terra batida, alheada e divertida, joga o pião e o berlinde, um grupo afortunado recreia-se na bola de trapos, vejo lá o Agostinho, esta nem o Idalécio defendia! O Liceu do Bocage é um luxo e poucos o frequentam, uma turma do sexto e sétimo anos e basta. Perto, a Quinta das Palmeiras esconde os namoros fugazes, tudo é controlado...
A vida é feita de coisas simples: os quadradinhos do Diabrete e o xis nove, os soldados de baquelite e os de recortar, os carros de madeira e as bonecas de celuloide, os jogos da Majora e já a Aninhas brinca com o Lego e estuda no Jogo de História e Geografia, o novo método de ensinar por processos luminosos, os folhetins radiofónicos e os discos de setenta e oito e o gramofone dava jeito, a Aninhas tem um, Amália e futebol. Casa-se pela igreja, o éfe é lixado!
Saboreia-se o sorvete da feira, engole-se o pirolito sem marcas nem iões na composição, há Comboio Fantasma e o Poço da Morte, na Popular! Mata-se o bicho nos tonéis cognominados da tasca do João e este chama-se Já Foste, há bilhares no Central e no Palácio Salema e Vitória no Campo Atlético dos Arcos. O xadrez está na moda, joga-se de costas no Nicola, aos Combatentes.
É chique o Violette, o pai da Aninhas, um próspero industrial conserveiro, senta-se lá e no camarote do Cine-Teatro Luiza Todi. Os bailes da Capricho estão à pinha!
O vestuário é simples, semi-calça e semi-casaco, aproveita e reaproveita-se, penteados armados para durar e batons para enganar, as fazendas do Mamede e os bonets do Mendes estão lá para os mais abonados. Tarda a mulher em ampulheta Dior e o homem do Terylene e do Pitralon...

A Europa divide-se, Salazar, camaleónico e funâmbulo, resiste. Humilhação e vergonha: os bancos e os lugares nicht fur juden, as colaboracionistas francesas exibidas, rapadas e (s)em roupa interior, os campos de Treblinka , o refúgio no metro de Maiakovskaia e o ovo de Churchill, a história repete-se, sempre uns mais porcos que outros.
Quarenta e cinco, Bendigamos a Paz e a Vitória!, saúda o ditador, esqueceu o "V" mas não esqueceu o Aristides e a Circular Catorze.

Três anos e o mundo não aprendeu, apartheid e Berlim dividida, as pernas do Zatopek valem menos que as million-dolar legs da Marlene, não há Macaca Velha nem Almeida Bruxo que aguentem!

O terramoto de cinquenta e oito arrasou Troino, mas não as gentes. A  guerra acabou, escuta-se as violas do Rosa e do Inácio que já morreram . Seis da manhã, jovens vendedores de pé descalço apregoam: "Filhoses quentinhas!", o burro do Izidoro já cruzou o chafariz. Almoça-se o chicharro do alto, levado a assar no forno da padaria, amanhã, talvez, o coelho, com ele no mato . Neva lá fora, as crianças saem para os bonecos.
O pai da Aninhas é rico, as conservas vendem-se. A menina espera a professora, tem aulas particulares de francês e piano, o dinheiro compra (quase) tudo. O industrial chegou cedo, a Aninhas estreava-se a quatro mãos, com a professora sentada a seu lado.
- A quatro mãos?! Compra-se já outro piano, não quero dessas misérias cá em casa!!

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Cena # 2056 - Quem Sabe, Deitando Azeite na Coisa...

A velha Feneca, de Alter do Chão:

      Eu te vendo, Mateus,

      Com três peidos meus

      Três do ai-aí

      Três dos cornos do teu pai.

      Três do hem-hem

      Da cona da tua mãe,

      Três do piu-piu

      E outros três da puta que te pariu.

Quando a chateavam para o quebranto era só benzedura, não havia pano para mangas.

A Salomé e a meias,

Está nas lonas, a dor de cabeça é dor de cabeça e da: estraga-lhe o arranjinho com o marido, está bem arranjado,

Paracetamol, coisa mole em cabeça dura e não gira, Telefona à tua mãe,

- Morro de dores de cabeça, podes benzer-me o olhado?

E morre o marido de dor da cabeça, trinta minutos e assim não dá, Telefona,

- Então, mãe ?!

- Já benzi três vezes!, Mas desta está difícil: estás cá com uma camada !!

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Cena # 2055 - O Empurrão...

     Gloomy Sunday
     With shadows I spend it all
     My heart and I
     Have decided to end it all...
                    Rezso Seress




Há vezes em que nos passa o comboio por cima e, às vezes: aconteceu ao Enke, guarda-redes do Benfica, lembram-se?: enfiou-se lá debaixo.,


Se o poema é maldito, o livro não é o melhor,

No consultório.

A Amália entrou cabisbaixa, com o livro ao peito: Enke, uma vida curta demais. Está deprimida, passou-lhe o comboio por cima, tão deprimida que só pensa: isso,

- Esse livro..., Não é o melhor...

- Não, doutor?, Olhe, comprei-o no domingo, e comecei a ler para ver se me animava...,

Enfim,

- Olhe, sei lá, para ver se ganhava coragem para fazer qualquer coisa...

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